Изольда Ильина. Не ищи в декабре... Рус. Бел

 Не ищи в декабре лапы чаек на мокром песке
 
Не ищи в декабре лапы чаек на мокром песке,
их следы утонули в прибое и шелесте снега,
занемевшие крылья не сможет никто отогреть,
очищая от инея пальцами хрупкие перья.
Мы больны ностальгией по солнечным тёплым лучам,
по уколам загара, раскрасивших золотом кожу,
по таким незаметным, казалось бы, летним вещам,
без которых ломается внутренний стержень в морозы.
Когда зябко в душе, одиночество давит петлёй,
и тотально никто тебя даже услышать не хочет,
твой проснувшийся зверь начинает отчаянный вой,
раздирая нутро до мурашек, бегущих по коже.
Удушающий кашель гнёт лёгкие будто в спираль,
препарируя скальпелем долгие ночи бессонниц,
а за тёмными окнами шарф распускает декабрь,
клочья пряжи роняя снежинками на подоконник.
Чайки тоже зимуют, как мы, заблудившись в хандре,
обещаниях тёплой погоды с шальными ветрами,
недоверчивым взглядом уткнувшись в свинцовость небес,
проводивших в комфортную жизнь перелётные стаи.
Город гол и печален, как будто бы полон бедой,
в летаргии застывший, о чём - то далёком скучает.
Из иллюзий, бывает, так трудно вернуться домой,
ампутировав крылья
замёрзших
на холоде
чаек.


Не шукай у снежні...

Не шукай у снежні лапы чаек на мокрым пяску
Ізольда Ілліна
Не шукай у снежні лапы чаек на мокрым пяску,
іх сляды патанулі ў прыбоі і шолаху снега,
занямелыя крылы не зможа ніхто адагрэць,
чысцячы ад шаці пальцамі далікатныя пёры.
Мы хворыя настальгіяй па сонечных цёплых прамянях,
па ўколах загару, якія размалявалі золатам скуру,
па такіх незаўважных, здавалася б, летніх вачах,
без якіх ломіцца ўнутраны стрыжань у маразы.
Калі зябко ў душы, адзінота душыць завесай,
і татальна ніхто цябе нават пачуць не жадае,
твой які прачнуўся звер пачынае адчайнае выццё,
раздзіраючы нутро да мурашак, што бягуць па скуры.
Задушлівы кашаль гне лёгкія быццам у спіраль,
прэпаруючы скальпелем доўгія ночы бессоня,
а за цёмнымі вокнамі шалік распускае снежань,
жмуты прадзіва губляючы сняжынкамі на падваконнік.
Чайкі таксама зімуюць, як мы, заблудзіўшыся ў маркоце,
абяцаннях цёплага надвор'я з шальнымі вятрамі,
недаверлівым поглядам уткнуўшыся ў серасць нябёсаў,
якія праводзілі ў камфортнае жыццё пералётныя зграі.
Горад голы і сумны, як быццам бы поўны бядой,
у летаргіі застылы, пра што-то далёкім нудзіцца.
З ілюзій, бывае, так цяжка вярнуцца дамой,
ампутаваўшы крылы
змёрзлых
на холадзе
чаек.

   Перевод на белорусский язык Максима Троянович