Из Чарльза Буковски - горящий, горящий

                Чарльз Буковски


                горящий, горящий



                мрачная, богом проклятая ночь, птицы
                скучают на проводах, кошки на спинах спят,
                их лапы торчат в безжизненном
                воздухе. бездомные так и остаются
                бездомными, будто колокол звенит у меня в голове,
                а мужчина по радио втюхивает испанскую рапсодию Листа,
                что для меня равно оскорблению.
                потом, когда это кончилось, сказали, что скоро
                всё же будет что-то из Баха, если удастся мне
                не уснуть.
                словно бы для того, чтоб помочь мне, лодочные гудки
                раздаются из гавани.
                если бы этой ночью не стояла такая жара,
                всё это подошло бы друг другу, но вместо этого
                безумие царит в воздухе.
                сегодня пришло письмо от парня из Англии, он пишет,
                что я один из немногих людей, которыми он
                восхищается.
                ладно, лично он со мной не встречался.
                и вот ещё что: смельчаков больше нет,
                ни одного.
                осталось только одно смелое действие -
                когда мы убиваем.
                я не проповедую это и делать этого не предлагаю.
                я всего лишь говорю вам как
                есть.
                я раздражаюсь в жару, пью слишком много, докуриваю остатки
                старых сигар, дёргаю за левое ухо, скребу свои
                руки, думаю о пупках, надгробиях, кактусах,
                часовых пружинах, прочих странных вещах.
                что ж, смотри, это Бах, а я до сих пор не сплю.
                мне нужен ещё один повод, чтобы остаться в комнате, полной
                призраков, некоторые из которых мои.
                могло быть и хуже, так и будет.
                ночи как эта. я застрял здесь. суровая действительность
                блевотины. ещё сильнее гудят
                лодочные сигналы.
                задушенные годы болтаются.
                обжигаю спичкою руку.
                сгрудились ложные грязные мысли.
                царят смиренье и святость.
                непринуждённые, мучительные, несносные,
                чудесные ночи. жизни
                как эта.
                слишком много нужно сказать. мертвецы
                смеются, когда Бах вступает,
                создавая звуковые дворцы. я не могу это вытерпеть,
                и да,
                я могу.   
               
               
        from "Sifting Through the Madness for the Word, the Line, the Way"               

                30.05.19               




        burning,burning


a dismal god-damned night, the birds are limp
on the wire, the cats asleep on their backs,
legs stuck up into the lifeless
air. the homeless are still
homeless as a bell rings in my head
and
on the radio a man
shoves a Spanish rhapsody by Liszt
at me like an insult.
then, that’s over and I’m told that eventually
something by Bach will be along if I manage to
stay awake.
as if to help, boat horns now blast from the
harbor.
if it weren’t so hot tonight those things would all
fit together but instead
there’s a madness in the air.
letter from a fellow from England today, he writes
that I am one of the few people he
admires.
well, he hasn’t met me personally.
and, something else: there are no daring lives anymore,
none at all.
the only daring activity left is when
we kill.
and I’m not preaching or suggesting.
I’m simply telling you how
it is.
I get cranky in the heat, drink too much, smoke bits
of old cigars, pull at my left ear, scratch my
arms, think of bellybuttons, tombstones, cacti,
watchsprings, other oddities.
well, look, here’s Bach and I’m still awake.
I need another reason to stay in this room full of ghosts,
some of them my own.
it could be worse, it will be.
nights like this. stuck here. grim reality
belches, more
boat horns blow.
the years hang strangled. I
burn my hand with a match.
the dream lies huddled, muddy.
confusion and sanctity reign.
effortless, painful, obnoxious, beautiful nights
like this. lives
like this.
there’s too much to say, the dead
laugh as Bach enters
making palaces of sound, I can’t stand it and yes
I can.