Прохлада нас выстудит скоро,
Построчно и бесшабашно,
Любовь была вымысла вздором,
Бездомному жить не страшно.
Луна прищурится рыжая,
Ныряя в неба омуты,
Потом, наигравшись, поди-же,
Глянет в чужие комнаты.
Раскрасив холстов мозаику,
В золоте шторы полощет.
Она постоянно занята,
Словно базарная площадь.
Наморщатся влажные блюдца
Трава уж теперь госпожой.
А день, не успел оглянуться -
Стал за горизонта спиной.
Цыганская ночь
© Copyright: Максим Троянович, 2019
Свидетельство о публикации №119051601862
Свидетельство о публикации №119051601862
Рецензии