Когда рукой откину ширму,
То вижу вновь я Гималаи
И небо синее, на Бирму
Цепь облаков ушла, истаяв.
Просвечивают солнцем двери,
За ними жар невыносимый.
Теперь осталось только верить,
Что небо к вечеру остынет.
Но делать что? Ждать телеграмму?
Или прошло все незаметно?
Здесь натюрморт : кальян, стаканы,
И никакого нету ветра.
И где-то в тихом магазине
Для экзотических товаров,
В Москве далекой, пламя брызнет,
И бубна слышатся удары.
И тишина опять звеняща,
Но песнопенье бесконечно.
Дурманит запах дикой чащи,
И путь один ведет беспечный.
Индия 3
© Copyright: Антон Хлебников, 2019
Свидетельство о публикации №119012507893
Свидетельство о публикации №119012507893
Рецензии
