Свиридов. Метель. Романс

Век позаплечный, душащая пыль
В углу кладовки тёмного подвздошья,
Заросшая коростой полубыль
И полунебыль яви ненарочной.

В далёкой спальне каплею на дне
Кончалась жизнь. И мы сидели молча,
Тройною тенью горбясь на стене,
И смуте за окном внимали волчьей.

И умирала вьюга - вместе с ней.
И замирал судьбы обвальный грохот.
И мир унял коловший сердце снег.
И мир затих - с её последним вздохом.

Пустой покой. Безмысленная мгла,
Где нет уже ни света и ни Бога,
Где надо встать, завесить зеркала,
Вновь посидеть, как будто на дорогу,

Глубокую тропинку меж крестов
К песку глухому в горсти напоследок,
Где тонкий звон рассыпанных оков
Уколет злей, чем иней с хвойных веток,

Он сукровицей  хлынув, протечёт
В глазниц прораны, пальцы током нижа,
Как липкий стыд, идущий невзачёт,
Как глинной ямы раковая жижа.

Придёт весна,- акафисты прочтя,
Гробам осевшим все сугробы скормит
И тёплую, для льдистого ручья,
Живую влагу душ навзрыд исторгнет.

А до весны не пихта и не ель
Отжившей хвои ржавыми шипами -
Свинцовая, Свиридова метель
Остывшим пеплом рану засыпает.