Поздно сердце рвать своё на части,
в юности и я мечтал о счастье,
девушек любил да вдовушку лихую,
а теперь, как перст, один кукую.
Посадил я сад, там вишни, груши,
соловья я в нём ни с кем не слушал,
всё хотелось мне мужской свободы -
пролетели молодые годы.
Не качала мать-старуха внука,
без неё повисла в доме скука
серою лохматой паутиной
над разбитой старою картиной.
Дом я не построил - пуст и этот,
холодно и стыло даже летом,
и судьба мне в горле костылём-
век свой доживу я бобылём.
Бобыль
© Copyright: Валентина Ментуз, 2018
Свидетельство о публикации №118122707559
Свидетельство о публикации №118122707559
Рецензии