То, что написано, прожито кем-то

Бабушка в выцветшем белом платочке
Молит о сыне, молит о дочке,
Молит о муже, с войны не пришедшем,
Молит о будущем и о прошедшем.
Молит о ближних и молит о дальних,
Сидя на койке, как в исповедальне.

Молит о благе для целой страны,
Молит, чтоб не было в мире войны,
Чтобы не гибли от взрывов солдаты,
Чтобы все были здоровы, богаты.
Молит старушка, слезу утирая,
Стоя почти что у самого края...

Просит у Господа (очень ей нужно!):
"Нужно увидеть родителей, мужа.
Как он - там, сыт ли, здоров ли, как он"?
Вспомнила кадры из прошлых времён:
Был озорным, шаловливым малец...
Много иссохло по парню сердец!
Раз на покосе увидев девчонку,
Понял, что это - ОНА! И в сторонку
Молча отвёл на виду у подружки,
Что-то смешное шепча ей на ушко...

...Только три года дала им судьбина -
Дочку успели родить... после - сына...
Но прогремел репродуктор: "ВОЙНА"...
Вот, с той поры, поднимала одна
Деток, усадьбу, колхозное поле.
Впроголодь жили. Поплакав о доле,
Утром вставала ни свет - ни заря,
Чтоб ни минутки не тратилось зря.

Преодолели. Врага разгромили.
Кто-то вернулся, а кто-то в могиле...
Трудно жилось, но страну поднимали,
В буднях, заботах, забыв о печали.
Только по праздникам плакала глухо:
"Где ты, соколик? Ведь я не старуха".
Праздник стихал. Гасли в окнах огни -
Светом своим утешали они...

Выросли дети и внуки давно.
Смотрит старушка с надеждой в окно -
Ждёт каждый день, если уж не гостей,
То, хоть каких-то, в письме новостей...
Филин в саду то застонет, то ухнет...
Вымыта чисто посуда на кухне...
Бабушка, в новый платочек одета,
Перекрестилась..."О, Господи, где ты"...

Сколько людей на земле, столько судеб.
То, что прочитано, сердце не студит.
То, что написано, прожито кем-то.
Плавно течёт чьих-то  дней кинолента.