Они всё те же. Они всё там же.
Они на стрёме, как на посту.
Они сегодня торчат от гранжа,
А завтра – в камерах перестук.
Они развеяны семенами –
Взойдут и вызреют до зимы.
Их слишком много. Они не с нами.
Хотя кто знает, что значит «мы»?
Четыре ветра.
Зачем им это?
Здесь ветер только по пустякам.
До них остался
какой-то метр,
И этот метр –
размер стиха.
Не стОит думать, что что-то будет,
Что что-то есть, и чего-то нет.
И кто-то первым выходит в люди
И разряжает свой пистолет.
И в этом мире ни грамма злого.
И только кровь омрачает вид.
И я смотрю – и теряю слово;
И кто нашедший – пусть позвонит.
1999
Мысли вслух - 2
© Copyright: Олег Белоновский, 2018
Свидетельство о публикации №118112004661
Свидетельство о публикации №118112004661
Рецензии