***

Что ж, вот он первый всполох золотой
Огня осеннего. Берёза молодая
Блестит звенящим золотом. Постой,
Не обрани одежд. побудь такая.


И я уже оделся. Ведь не просто ж,
Не зря сентябрь дарит мне пейзаж.
Во вторник, среди дня, какая роскошь,
Пойду...Так люди ходят в Эрмитаж,


И там гуляют в залах бесконечных,
И чуть не плача, и грустя всерьёз,
Среди больших имён, и красок вечных
Стоят, как я стою среди берез,


Под зонтиком худым, осенней сини.
Быть может, этой ночью, или той
Уже коснется самый первый иней
Их белоснежной чистоты святой.


И пятна белые снежинок нарисует,
На пятна жёлтых листьев нанесёт
Художник неизвестный. Он не в суе
Паденье листьев, будто их полет


Умеет написать. Он чужд корысти,
И по сезону невесёлых дум.
А дождь ему, и шорох старых листьев,
Как будто бы аплодисментов шум.


Не то, что мне. Не то, что я, не спешно
В обратный путь идущий человек.
Туда, где все снега кругом конечно,
И заморозки. Только лёд и снег.


Поэтому теперь гуашь цветная,
Шафран листвы и акварель небес,
Которую холодный дождь смывает
Во мне рождают детский интерес.


И как тогда, давным-давно когда-то,
Рябин пурпурных тёплые тона.
Меня хранят, как младшего, как брата,
И утешают - " Не твоя вина..."