Из Чарльза Буковски - Паршивый рай

                ЧАРЛЬЗ БУКОВСКИ


                ПАРШИВЫЙ РАЙ


                скверные дни и скверные ночи приходят сейчас слишком
                часто,
                старые мечты об обладании несколькими лёгкими
                годами перед смертью -
                эти мечты исчезли так же как и
                другие.
                как всё плохо, как плохо, как плохо.
                с начала, сквозь зрелые годы и до
                конца:
                как всё плохо, как плохо, как плохо.

                да, были моменты,
                искры надежды,
                но они быстро пропали,
                обернувшись в ту же старую
                формулу:
                вонища реальности.

                даже когда выпадала
                удача
                и жизнь гарцевала собственною
                персоной,
                мы знали - пребывание
                будет
                коротким.
                как всё плохо, как плохо, как плохо.
                бОльшего мы хотели,
                чем могло быть:
                женщин любящих и
                смеющихся,

                диких ночей вполне хватит для
                забияки,
 
                нам надобны дни, чтоб
                по жизни странствовать
                с некой грацией,
                с каким-то смыслом,
                разумными соображениями,
                не просто
                теряя
                время напрасно,
                но чтобы хоть что-то
                на память осталось,
                что-то, чем можно
                ткнуть
                смерть
                под дых.

                как всё плохо, как плохо, как плохо.

                в полном объёме
                всего сущего, конечно,
                наши красивые
                муки довольно
                глупы
                и
                тщеславны,
                но чувствую я, что наши
                мечты
                не
                сбылись.

                и мы не одни.
                безжалостные факторы существуют не только
                для нас.

                месть против
                одинокого "я".

                другие чувствуют
                то же самое
                обжигающее расстройство,
                ведущее к сумасшествию, суициду,
                унынию, в панике стремящееся к
                воображаемым
                богам
                или к пьянству, к наркотикам,
                ведущее к безусловной
                глупости,
                растворяещееся в массе
                небытия,
                что зовём мы семьями,
                городами,
                странами.

                но судьба не совсем
                виновата,
                мы профукали
                наши шансы,
                мы удушили
                наши сердца.

                как всё плохо, как плохо, как плохо.

                теперь мы граждане
                пустоты.
                само
                солнце
                знает
                печальную истину
                о том как мы капитулировали
                в наших жизнях
                и свели смерти
                к обычному
                ритуалу,
                не нужному никому
                трусливому
                ритуалу,
                ускользая от испытания
                славой,
                превращая наши мечты в
                навоз,
                как мы говорили
                нет
                самому прекрасному
                ДА
                когда-либо произнесённому:

                самой
                жизни.

                26.10.18



 misbegotten paradise by Charles Bukowski

the bad days and the bad nights now come too
often,
the old dream of having a few easy
years before death–
that dream vanished as the other dreams
have.
too bad, too bad, too bad.
from the beginning, through the
middle years and up to the
end:
too bad, too bad, too bad.

there were moments,
sparkles of hope
but they quickly dissolved
back into the same old
formula:
the stink of reality.

even when luck was
there and life danced in the
flesh,
we knew the stay
would be short.

too bad, too bad, too bad.

we wanted more than
there could ever be:
women of love and
laughter,

nights wild enough for the
tiger,

we wanted days that
strolled through
life
with some grace,
a bit of
meaning,
a plausible use,
not something
just to
waste,
but something to
remember,
something with which to
poke death
in the gut.

too bad, too bad, too bad.

in the totality of
all things, of course,
our petty agony is
stupid
and vain
but I feel that our
dreams were
not.

and we are not alone.
the relentless factors are
not a personal
vendetta against a single self.

others feel the same
searing
disorder,
go mad, suicide, go
dull, run stricken to
imaginary
gods,
or go drunk, go drugged,
go naturally
silly,
disappear into the mass of
nothingness
we call families,
cities,
countries

but fate is not entirely
to blame.
we have wasted
our chances,
we have strangled
our own hearts.


too bad, too bad, too bad.


now we are the citizens of
nothing.

the sun
itself
knows
the sad truth of
how we surrendered
our lives
and deaths
to simple
ritual,
useless
craven
ritual,
and then
slinking away
from the face of
glory,
turning our dreams into
dung,
how we said
no, no, no, no,
to the most beautiful
YES
ever uttered:

life
itself.