Грохочет жизнь...

* * *

Грохочет жизнь – победа, неудача,
Тоска, экстрим, война… и прочий шум…
И постепенно забывать я начал,
Чьё имя я по вечности ношу.

Мне каждый день в суровой укоризне
Твердит:
        «Борись
                и сердцем не стихай!»
Прости, отец, что я тебе при жизни
Не посвятил ни одного стиха.

Наверное, тебя я не достоин…
Я помню, как стоял, укрыт толпой,
И был спокоен, мертвенно спокоен,
Когда земля сомкнулась над тобой.

А после, за столом под белой гладью,
Стаканами звенела суета,
И говорили, что с людьми не ладил,
И, может быть, поэтому всё так…

А я смотрел, сщетинившись, как ёжик,
Не помышляя взвиться на дыбы... –
И думал лишь о том, какой ты всё же
До самоотреченья гордый был.

Но как же сердце без участья стыло!..
Сжималось одиночество кольцом…
Наверное, я был не лучшим сыном –
Как, впрочем, ты не лучшим был отцом.

И я сидел, как матерно обруган;
Сливались голоса в моих ушах.
Ведь мы могли, могли понять друг друга,
И нужен был всего-то первый шаг… –

Но что теперь…
                Его круг жизни замер.
И всё одно, страдай иль не страдай…
Сейчас он где-то там,
                над небесами,
А я – пасу словесные стада.

Но если в силах кто –
                прошу, свяжись с ним
И передай от сына-пастуха:
«Прости, отец, что я тебе при жизни
Не посвятил ни одного стиха…»


1996