Спросил меня читатель...
- Ты как свои стихи, признайся, пишешь,
и есть ли вдохновению предел?
- Мне дождь ночной их прошумел на крыше...
- Откуда темы, рифмы и слова,-
твердил неугомонный мой поклонник,-
от мыслей не болит ли голова?
- Я чистый лист кладу на подоконник,
и пишет ночь чернилами небес,
разбавив щедро звёздно-лунным светом,
таинственно шумит осенний лес
и делится лирическим сюжетом.
Свидетельство о публикации №118100804519
Мы - чистый лист, и Бытие диктует нам свои строки, а мы записываем. Только так получается что-то настоящее, всё остальное - просто упражнения ума.
С теплом к Вам,
Ирина Щёголева-Экштут 08.10.2018 15:21 Заявить о нарушении
Валентина Ментуз 08.10.2018 15:23 Заявить о нарушении