Люди особого склада The Men Who Don t Fit In
THE MEN WHO DON'T FIT IN
ЛЮДИ ОСОБОГО СКЛАДА
Есть люди на свете особого склада,
Что вольны бродить без конца.
Они постоянно уходят куда-то,
Родным разбивая сердца.
Они на вершину взбираются вновь,
Мнут поле и спорят с волной.
Им стала проклятьем цыганская кровь,
Всю жизнь им неведом покой.
Если бы шли они только вперёд —
Они бы ушли далеко;
Но их вечно новое что-то влечёт,
С былым им расстаться легко.
Они говорят: «Вот найти бы свой путь,
Чтоб на нём я оставил свой след!»
Но каждый их шаг — это, собственно, суть
Их новых ошибок и бед.
И каждый забудет, как мчал он вперёд
Летящей походкой своей.
Победу в забеге одержит лишь тот,
Кто тише, упорней, хитрей.
И каждый забудет, что время не ждёт,
Забудет, что выжил едва,
Пока озаренье к нему не придёт —
Он стар и надежда мертва.
Он, право, не смог, он свой шанс упустил!
Жизнь над ним насмехалась подчас.
Он сделал полдела, он не победил,
И смеяться теперь в самый раз.
Ха-ха! Он один из Былого Полка,
Он прошёл сто дорог и путей.
Он — особого склада, он — ветра слуга,
Он — из твёрдой породы людей.
Перевод: Константин Николаев http://www.stihi.ru/2011/04/24/7196
Свидетельство о публикации №117110602178