Пейзажное

Пейзажное

Возьму я полянку в желтеющих травах,
Добавлю берёзок, грибов-переростков.
Болотце отмечу, где осень в канавах-
Стремится найти свой единственный остров.

А может на город направить эпитет,
Венчая ворота с заносчивым шпилем?
Два слова сложу - и чего-нибудь выйдет:
Проспект-музыкант или сердце под грилем.

Я буду поэтом, слагая тирады,-
О снах, о дождях, о цветах тротуарных.
Пусть муза выводит в сопрано рулады,
А осень раскроется в красках янтарных.

Уверую в слово и высеку в камне-
Без нудного смысла, во славу эмоций.
Кленовый листок зацепился за ставни,
Наверное в нём - есть свинец или стронций.

Но это неважно для чуткой натуры.
О судьбах ли мира кричать вдохновенью?
Когда в облаках нахожу я фигуры,
Что свыше дарованы к предназначенью.

Штурмую катрены в натруженных рифмах,
Пусть мимо шагает бессмысленность судеб.
Мои корабли разобьются на рифах,
Но их же армада, от них не убудет.

Чтоб было совсем уже яркое нечто-
Вверну пару слов я во славу Эзопа.
О классиках можно писать бесконечно,
Луну представляя глазницей циклопа.

Потом поднатужусь и выпущу приквел,
Где ракурс возьму изворотливо-дальний.
Меня номинируют как-то на вымпел.
Я буду поэт! Пусть всего номинальный.

Ещё не устали? Я только-то начал.
Вот выведу тройку - за мной не угнаться.
Коль выпала фраза - оставьте на сдачу,
Копейка к копейке - и будет богатство.

Колоссом святым  подо мною Держава.
Пусть кто-то орёт, что вокруг непогода.
Отдельный почёт, уваженье и слава-
Писать второпях о божественных всходах.

Сверкнут сочиненья, как грани у призмы.
(Блестят даже яблоки третьего сорта).
А может пойти штамповать афоризмы?
Чёрт вычертил чёрта - чертя чёрти-чёрта.

Я сею песок, как прилежный старатель,
А может как пёс заводной, вечно гончий.
Прости эту шутку, мой бедный читатель,
Но я ведь могу и совсем не закончить.

Такие картины, такие пейзажи,
Такие сюжеты, такие натуры.
Струится дымок, да труба только в саже.
Прочистить бы печь - от души, без халтуры.

На чём бы закончить мою ахинею,
Чтоб веско и ёмко завыкатать фразу?
Когда понесло, ни о чём не жалея,-
Пустое тряпьё лучше выбросить сразу.





***

Ни для слуги, ни даже для главы
(Из свиты дурака - любой бесславен),-
Слов добрых нет для вас увы, увы...
Вам бы льстеца такого, как Державин.

Был пунктуален  в рифмах Гавриил.
Эх, оскудела Русь на сладослова.
Уж коль хвалил - в три короба хвалил,
Заткнуть за пояс в этом мог любого.

А нынче что? Лишь слёзы от тоски-
За тык-мык-брык кривое восхваленье.
Трясина, да зыбучие пески-
И гадостней ещё от сожаленья.

В искусстве просто полное г...но,
И некому оформит сказку эту.
Писцов полно и критиков полно,
Всего полно, а Гавриила нету.


       Ах, да! Быть надо чуточку добрей!
       Жемчужиной трагической картины-
       Поёт здесь очень сладко соловей,
       Но всё в помёт* уходит соловьиный.


*цитата






***

"Поэты ходят пятками по лезвию ножа..."


Зачем ты надрываешься фальцетом?
Вступление, развитие, финал...
Но кто на самом деле был Поэтом,-
То не стенал. Кричал он и кричал.

Не что-нибудь, в желаньи недалёком.
Не как-нибудь, кляня пустую высь.
Перчатки брошены и с ледяным упрёком-
Слова хлестали, вовсе не лились!

Какие, к чёрту, вам пути-дороги?
Когда подлец не вывелся ещё.
Кто был Поэт - тому внимали боги,
И падала удача на плечо.

Иссякло племя гордое когда-то,
Остался кто - сидят разинув рты.
Слюнявя бесполезные цитаты,
И то - от неуёмной маяты.

Когда душа итак уже босая-
Всё без печалей ставится на кон.
За справедливость нынче не взывают,
Но как же низко - бьют земной поклон.

Здесь каждый хочет - досидеть до срока,
Замаслить место в кущах потеплей.
Достаточно лжецов и лжепророков.
Поэта нет! Эх, тысяча чертей!