Тёщины блины

Песня зашипела радиопомехой.
Поле распахнулось шире ширины.
Мудрая ворона гаркнула мне:"Ехай,
паря, во деревню к тёще на блины!"

Сорок километров трещины да ямы
будто на обратной местности Луны.
Надо - значит надо. Мы в роду упрямы.
Сказку сделать былью зря ли рождены?

Веданое дело: скорость до предела,
руки на баранку, душу на авось.
Ветками махнуло, ветром засвистело.
Царство Берендея мимо понеслось.

Плавными кругами аист провожает
облачные перья в синей вышине,
трактор на пригорке ищет урожаи,
август догоняет в солнечном окне,

тоже наслаждаясь скоростью пьянящей:
то осины выше, то дорога вниз.
А за поворотом у еловой чащи
тявкнет удивлённый золотистый лис.

Хаос и порядок, нынешний и древний,
заяц и собака, утка и грибник.
Так и долетаю вихрем до деревни,
с маленькой натяжкой за единый миг.

Ну, а как же тёща? Выйдет, отругает.
Мол, почто явился, недосемьянин?
А потом предложит мама дорогая
комом загоревшим выпеченный блин.

Я не протестую и спокоен внешне.
Много на деревне живности, но всё ж
в тёщиной природе оводы да шершни.
Стало быть, и песню с нею не споёшь.