Она писала по ночам...

Она писала по ночам...
Когда её не понимали,
когда ей сердце разбивали,
Она дарила жизнь стихам.

Она хотела рассказать
о том, что ей тревожит душу.
Но все отказывались слушать.
Подругой ей была тетрадь.

Надежды таяли как лёд.
Сходили с рельсов жизни грёзы.
Ей прятать приходилось слёзы
меж строк в тетрадный переплёт.

Она пыталась уходить.
Её как в клетке запирали.
Как птице крылья подрезали,
когда она могла парить!

Она не научилась лгать:
не находила в этом смысла.
Ей было проще прятать мысли,
чем истиной пренебрегать.

Её ж окутывал обман.
Казалось, жизнь ей просто снится.
Она старалась не забыться,
развеять рифмами дурман.

Она забросила писать,
решив, что это бесполезно,
что никому неинтересно
её мир внутренний познать.

И рифм струящийся поток
она насильно прогоняла.
Тем самым душу угнетала,
закрыв порывы на замок.

Стихи как призраки в ночи
её настойчиво терзали
и сна и разума лишали,
в мозгу горели, как в печи.

Попала вдруг её тетрадь
к тому, кто связан с ней судьбою.
К стихам проникся он любовью,
хотя не мог их прочитать.

Он ей сказал не прерывать
того, что воле неподвластно,
и душу запирать напрасно -
порывы нужно выливать!

Он ей советовал писать,
тетрадь в комод не убирая:
всегда есть те, кто понимает,
и кто готов критиковать.

И снова строки потекли!
Порывы вырвались наружу!
И призраки уже не кружат,
и мозг не тлеет, как углИ.

Вот так, не понимая слов,
в её талант он просто верит.
Она же всем открыла двери
в широкий мир своих стихов.

Она всё пишет перед сном.
Пускай её не понимают!
С ней рядом тот, кто согревает
её любви своей теплом...


28.08.2017 г.