Письма в никуда. Письмо первое

05.07.2017

Письмо первое, не совсем обдуманное и грустное.

Что можно понять, глядя лишь на фотографию... Она улыбается... Какое редкое ощущение счастливого человека. Да... Вы угадали... Она светится...
Как же много можно понять, глядя лишь на фотографию...
И начиная глупеть от самого себя, может в придуманном преувеличении, а скорее всего на самом деле, точь-в-точь, как в словах Фридриха Ницше: "...при долгом смотрения в бездну, бездна начинает смотреть в тебя...", ты становишься непонятным самому себе.

Кто-то неверное дурачит меня, подумал я. Но зачем? Неужели я натворил столько такого, за что меня и мучить-то не грех? Тут я опять понимаю, что пытаюсь, свалить свой груз на кого-нибудь другого и встрепенувшаяся совесть дёргает «стоп-кран». Даже не понимаю, откуда она это всегда берёт. Что тут у неё кругом «стоп-краны» развешаны что ли?..

Снова открываешь фотографию, и тебя, как в мультике кувырком затягивает в неё всё ближе и ближе. Ты зажмуриваешься от неминуемого столкновения, но больно от удара не становится, а ты просто падаешь. Падаешь вверх, падаешь вбок и в разные стороны или ещё каким-то странным образам и исчезаешь, а может быть это просто фотография начинает обволакивать тебя вокруг.
Окончательно запутав, этот кто-то хитрый вылавливает меня, и встряхнув приводит в чувство. Думаю, что пронесло, но не тут-то было, он ставит меня снова напротив фотографии и пространство вокруг, ехидно искривляясь, начинает отламывать от меня, меня по кусочку.

Ну что я всё про себя да про себя, вы бы видели её...
Это про неё говорят, что можно утонуть в глазах, и это самая настоящая правда, а вовсе не избитая метафора... Утонуть, захлебнуться от бесконечной многомерности, рассыпаясь на составные части и вновь собираясь из рассеянных пылинок ...
Где-то там, в этих глазах, начинается бесконечность, которую десятилетиями, прямодушные учёные, безуспешно ищут и не находят. Хотя, если быть правдивым, увиденная мной бесконечность неопределённостей, это не для них, да похоже, что  и не для меня. Мне всё время кем-то не позволяется подойти к краю пропасти, а делает это всякий раз кто-то другой. Этот другой стоит в «нужный» момент на «правильном» перекрёстке.

Это он, а не ты родился в правильное для неё время...
А ты?..

А, что ты?.. Да ничего...
Я... разбегаюсь...
разбегаюсь...  и...
разбегаюсь...  и... и... и... и...
а!.. а!.. а!.. а!..