Творца скользнуло настроенье...

                * * *

ТВОРЦА СКОЛЬЗНУЛО НАСТРОЕНЬЕ...

Стихает дождь, сорвавши банк.            
Взгляд метит в облаках надежду.   
Гнев Зевса выместил свой ранг,            
Из головы прогнав невежду.         

Гроза прохладу отдаёт.               
Сомнений жажду утоляет.               
Усталость больше не гнетёт.               
А откровенность исцеляет.               

Округ царит прозренья пир.               
Токката чисто отыграла.               
Вновь пасторалью дышит мир.             
Безмолвие красой предстало...         

Сосновый лес зовёт к себе,               
Вот над забором нависает;               
Привержен яркой синеве,               
Так жадно темь небес кромсает...         
Ворвалась свежесть в тишине.          
И золото стволов играет               

В путь непростой желаний в высь,         
В намеренья, что привечают...             
На ветке притаилась мысь*...               
Всё вдохновенье  излучает...               

Теней примчался хоровод.               
К лучам склоняется природа.               
Оптимистичней небосвод.               
А солнца лик несёт свободу...          

Я, как солдат, свой долг узрел,          
Терплю ниспосланный порядок;         
Уже не молодой пострел               
От непогоды пасть в осадок.            

Небес осмысленный пейзаж               
Всем зрителям воздал почтенье.         
Никто не вымолвил: «Пассаж».         
Творца скользнуло настроенье...
               
03 июля 2017

                * * *

*. Мысь – белка