Я в саду подобрал шмеля –
может, он умирал от удара
или просто опился нектара.
Чуть диковинней стала земля,
будто я подобрал клошара.
Нам бы с ним потягивать даром
из цветочных стаканов эль…
Но в ладони согнулся шмель
и крылом шевельнет едва ли.
То ли птицы его клевали,
то ли тяжек осенний хмель?
Распластался, лежит ничком
и шмелиную кровь теряет
и не думает ни о чем –
ни о смерти с галчиным зрачком,
ни о старом цветущем рае,
где гудит и кружит роями
шестиногих ангелов сонм.
2009
Шмель
© Copyright: Роман Гурский, 2017
Свидетельство о публикации №117022409836
Свидетельство о публикации №117022409836
Рецензии