Портальное...

Экс для конкурса "Попурри из январских снов"

В этом краю, сестра, Альпы у Канн по флангам,
воет весной мистраль,пыльное манго фанго
летом стирает мак красного лика солнца,
облака клок - каяк плавает, но не льётся
робкой слезой дождя.
В пряности базилика
ветер, с долин сойдя,тмина налил толику,
выплеснул розмарин,синюю грусть лаванды -
здесь аромат царит возле любой веранды,
с кухонь течёт рекой,нежит вино Прованса…
Тихий, сестра, покой – в меру трудись, да пьянствуй.
Как там живёт Марсель в ритмах таверн портовых,
ты ещё пьёшь гляссе,где отдают швартовы ?
Грузные корабли тайны скрывают в трюмах…
В этой, сестра, дали я становлюсь угрюмым…
Знаешь, сестра, Марсель с Каннами не сравнится,
здесь фарандолы хмель мало румянит лица,
нет ни погонь, ни драк...
Сна разрывая узы,не понимаю, как
я угодил к французам!
Нет у меня сестры той, что живёт в Марселе...
Что за портал открыт ночью на самом деле?