И хоть наша кровь не из тех европ,
а сама собой по себе,
но на вкус и запах она – укроп,
истолчённый с солью к зиме.
Анатолий Нейман, «Новый мир», № 1 - 2004г.
Маринад люблю и соленья все,
хоть возня от них по возне.
Но грибы, собранные по росе,
от зимы к зиме по зиме.
А из всех грибов мухомор мне люб,
так цепляет за ум, стервец,
что лежу порой как дубовый дуб,
в голове настоящий звездец:
то орлом на всех свысока гляжу,
то хорьком шныряю в лесу,
то вампиром вдруг от него сижу,
с окружающих кровь сосу.
Засолю её, положу укроп,
как слова из слов да в катрен.
Но ведь наша кровь не из тех европ,
кто бы дал мне вдобавок хрен.
***
Любитель острого
© Copyright: Тоха Моргунов, 2017
Свидетельство о публикации №117011511357
Свидетельство о публикации №117011511357
Рецензии
Это как в пародии Иванова "Кому кого":
"Ты плакала,
Ты мне внимала,
Моя твоя рвалась к себе.
Твоя моя не понимала,
Того, что я себя в тебе".
:)
Алексей Назаров 9 25.01.2018 10:55 • Заявить о нарушении
"Ты плакала,
Ты мне внимала,
Моя твоя рвалась к себе.
Твоя моя не понимала,
Того, что я себя в тебе".
:)
Алексей Назаров 9 25.01.2018 10:55 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.