О, скрипка...

                О, скрипка…
               
                О, скрипка, неземное божество!
                Тебя готов я слушать вечер каждый,
                А может и земное? Что с того?
                Оно как утоление в пустыне жажды.
                Бывает так: придёшь домой, устал,
                Смычком до струн волшебных чуть коснёшься,
                И вспомнится прощальный школьный бал,
                Портрету гения на стенке улыбнёшься.

                Играй же моя скрипка, я тебе
                ты помнишь? бесконечно доверяю,
                Скажи мне, что предвидится в судьбе?
                О чём не скажешь – сам я угадаю.
                Из форточки открытой пусть  летит,
                Мелодия поэта – музыканта,
                И где-то воплощается в гранит,
                И светится огнями бриллианта…
               
                ***