И лучше быть последним на селе,
Чем в городе, на тысячу окраин,
Откликнуться хоть раз на имя Каин,
Отыскивая Авеля во мгле.
Дыханье, сквозь игольное ушко,
Туман вплетает в переливы света…
Осенние поля дотла раздеты,
И не слыхать заутренних рожков.
Но Авель не зовет. Лишь эхом голос
Прошебуршит по зарослям волос.
Рукою провести – опять зарос …
Стоишь один, как в голом поле колос,
На ветре бьющий поясной поклон.
Ты расшибешься в n-ную седмицу
По Рождеству, наплакавшись сторицей –
Чекушкою за траурным столом…
Чекушка
© Copyright: Ольга Бут, 2016
Свидетельство о публикации №116113000094
Свидетельство о публикации №116113000094
Рецензии
