Елене Антоновне

опять весна! листвы башибузуки
толпятся в голубом и  золотом!
победный май  настраивает звуки
на верный тон.

как жизнь права в своей слепой отваге;
привычную ноге тропу торю, -
я к Вам иду - сквозь медь, цветы и флаги,
как к алтарю.

сам день  - чтоб петь, и плакать и молиться,
тая в груди избыток тишины;
и  лица... лица... - чудится, все лица
из той весны; -

из той, уже немыслимо далёкой,
как клочья снежных сброшенных пелён,
там Ваших кос сквозной летящий локон
был опалён.

там польские и чешские берёзки
в бинтах и в шрамах от заживших ран,
там ветер продувает перекрёстки
бескровных стран...

...с проспекта, где кумач на синем - жарко!-
сверну во двор,- тут сумрак и уют,
под старенькую каменную арку,
и постою...

под окнами газон... земля согрета...
расхристанный шиповник - смугл и бос.
справляясь с сердцем, наклонюсь к букету
любимых роз.

пролётов - два, и - первая квартира,
(что нынче остро вызывает боль)
на Ваше: -Шурик?  отвечаю: -Ира!
почти пароль.

то не было ни данью, ни обрядом,
а счастьем, не отмеченным нигде,
возможность находиться с Вами рядом
весь длинный день.

хрусталь - для роз, а нам вполне спартански-
из старых чашек крепкого чайку,
и после, на сладчайшем из славянских,
"Крыныченьку".

война... судьба... и Вы - почти легенда,
и -  друг, и - ум, что внутрь меня проник.
и милый дом, - жильё интеллигента,
гнездовье книг.

а помните? - пришла, главу просрочив,
вот здесь, за этим  письменным столом,-
"Каренина",  диплом, двенадцать ночи.
...как всё цвело!

раскладываем карточек осьмушки
и есть хотим,как мухи на Страстной;
но: " Сумрачен был Лермонтов, а Пушкин
как день весной!..

Счёл гения державный попечитель
шутом, слугой!-споткнулся на шуте!"
...наш вечный спор... Любимый мой Учитель,
я Ваша тень.

в том мире, что спасли вы, снова много
смертей и зла, в нём гибнут и крадут.
но будет май, и к Вашему порогу
я вновь приду.

Ваш Харьков в чёрно-красное окрашен,
испачкав гарью цвет родных знамён.
Бог спас, что  Вы не дожили до наших,
до злых, времён.

довольно и немого разговора,
чтоб скулы жгло, чтоб стыд и гнев не гас;
вина горька. Очнётся мир не скоро.
простите нас!..