Джон Китс. Эндимион. Фрагмент 1

Книга 1

Прекрасное нам сладостно всегда:
Оно чарует нас и никогда
Не превратится в прах; и нам
Убежищем пребудет, пищей – снам,
Исполненным дыханием здоровым.
Сплетаем мы цветы с рожденьем новым,
Храня с землею связь, чтоб в холод
В беде, в отчаянье и в голод
Нас оградила от суровых дней,
От ложных и запутанных путей,
Начертанных для нашего же блага;
И вопреки Прекрасное с отвагой
Завесу снимет с наших душ. Луна,
Деревья, стар и млад, сполна
Исполнив долг, спасли овцу-беднягу;
Ручей принес живительную влагу
В зеленый мир нарциссов поутру,
Чтоб жажду утолить в несносную жару, 
Прохладу дать кустам из роз мускусных;
Велик порыв и тех людей искусных,
Героев мертвых, но нетленных, - их
Мы вспомним, вслух читая стих,
И жизни эликсир с истоков сочных
На нас с небес прольется непорочных.

Мы вкус его постигнем не на час;
Так дерева, у храма возле нас,
Нам дороги и близки, как тот храм; 
Луна плывет за нами по пятам, 
Полночный луч роняя над поэтом,
Чья слава и стихи горячим светом
Нисходят в души, слившись с ними так, 
Чтобы, как солнце, изгоняя мрак,
Там пребывать, - без них же мы умрем.

07.10.2016

BOOK I
 
A thing of beauty is a joy for ever:
Its loveliness increases; it will never
Pass into nothingness; but still will keep
A bower quiet for us, and a sleep
Full of sweet dreams, and health, and quiet breathing.
Therefore, on every morrow, are we wreathing
A flowery band to bind us to the earth,
Spite of despondence, of the inhuman dearth
Of noble natures, of the gloomy days,
Of all the unhealthy and o'er-darkened ways
Made for our searching: yes, in spite of all,
Some shape of beauty moves away the pall
From our dark spirits. Such the sun, the moon,
Trees old and young, sprouting a shady boon
For simple sheep; and such are daffodils
With the green world they live in; and clear rills
That for themselves a cooling covert make
'Gainst the hot season; the mid forest brake,
Rich with a sprinkling of fair musk-rose blooms:
And such too is the grandeur of the dooms
We have imagined for the mighty dead;
All lovely tales that we have heard or read:
An endless fountain of immortal drink,
Pouring unto us from the heaven's brink.

Nor do we merely feel these essences
For one short hour; no, even as the trees
That whisper round a temple become soon
Dear as the temple's self, so does the moon,
The passion poesy, glories infinite,
Haunt us till they become a cheering light
Unto our souls, and bound to us so fast,
That, whether there be shine, or gloom o'ercast;
They always must be with us, or we die.