Мальчишка

Под вечерней звездою винишко
Смачно трескаю сердцем больным,
А когда-то ведь в детстве мальчишкой
Слыл весёлым я и шебутным.

Столько мыслей в незрелое темя,
Словно ветер сквозь раму, рвалось.
Было время-то! Эх, было время…
Беззаботным задором звалось.

А теперь — как зубами не клацать,
Не робеть от тревоги дурной?
Скоро лет мне исполнится двадцать,
А в душе — я всё тот же чудной.

Так же сердце, как струны рояля,
Дребезжит в листопаде любви,
И живу я, на чувства напялив
Грусть стихов невесёлых своих.

Кто такой я, поэт черноглазый?
И зачем я на землю принёс
Столько тайн, доброты и проказы,
И счастливых, и горестных слёз?

Нету смысла гадать и мерекать —
Вряд ли люд равнодушный поймёт
Как загадочна суть человека,
Что с поэзией в сердце живёт.

Что за годы страданий воспрянул
Всем ненастьям судьбы вопреки,
Лишь бы раз, на закате багряном,
Быть свободным от жгучей тоски.

И, под звёзд белоснежные вспышки,
Льнуть к любимой очам голубым...
Словно я — тот влюблённый мальчишка,
Что давно растворился, как дым.


Июнь-Сентябрь, 2016.