Прости меня

               
Прости меня, давно я не звоню,
а уж писать тем более забыла,
я ныне, знаешь, многих сторонюсь,
не потому, что встречи разлюбила,

я их люблю.  Знакомые глаза,
так много говорившие когда-то,
не ведают, что осенью слеза
течёт по запоздалому закату,

в них появились злоба и тоска,
и зависть, изъедающая душу.
Что с ними стало? Трудно мне пока
потоки излияний чьих-то слушать.

Теперь одна брожу на склонах дней
по старым скверам, мне легко и просто
молиться на слияние огней,
сдирая с сердца прежнюю коросту.

Её немало время нанесло,
что даже нерв не чувствует, не плачет,
и счастлива, что, в общем, повезло,
дух состраданья мною не утрачен,

что виден мною тот далёкий плёс,
как звёздное мерцание в нем гаснет,
не он ли возрождение принёс,
иначе б жизнь моя была напрасной.

А ты прости, еще я позвоню,
еще с тобой мы встретимся однажды,
я в сердце твой лучистый взгляд храню,
а это для меня сегодня важно.