И тот, кто пел, и тот, кто говорил,
Не намекнул хотя бы отдаленно:
На этом свете только листья клена –
Подобие незримых наших крыл.
Не брезгуют светила чердаками,
Сквозь паутину солнце моросит.
Психея, мышь летучая, висит,
Вцепившись в наши ребра коготками.
На кладбище средь бела дня – смотри! –
Зеленокрылые нетопыри.
Психея в жизни – чудище ручное.
Вниз головою ждет своей зари,
Чтобы навеки вылететь в ночное.
Психея в жизни
© Copyright: Владимир Микушевич, 2016
Свидетельство о публикации №116081700258
Свидетельство о публикации №116081700258
Рецензии
