Я помню себя лет с сорока…
я маленьким не был:
карабкаюсь вверх, как таракан,
до самого неба.
Прибить не прибьют, но вытравят спесь
и тягу к свободе;
поэтому я – гремучая смесь
дворовой породы.
Мой панцирь звенит от чокнутых пуль,
шальных рикошетов;
лежат на пути инфаркт и инсульт,
а в скорой карете
дежурит не врач – подруга с косой,
готовая вскоре
/как я ошибусь/ отправить в отстой
несчастного Борю.
Пройдусь по краю, залягу в окоп
и по-наблюдаю
за стайкою мух, что сели в сироп
к вечернему чаю:
их участь – в ведро проследовать вниз
с разбитой пиалой,
а Борька бежит с окна на карниз
и дышит устало.
Я злой таракан, хозяин трущоб –
побитый, но гордый.
И, прежде чем в прах, хотелось ещё
нагадить на морды
охотникам за чужою бедой,
завистливой моли…
а в жизни другой я коник гнедой,
скучающий в стойле.
04 августа 2016 года
Санкт – Петербург
Таракан
© Copyright: Борис Нечеухин, 2016
Свидетельство о публикации №116080402464
Свидетельство о публикации №116080402464
Рецензии
мне тоже симпатичен сей стих, Николай! Благодарю, однако!!!!!!!!
Борис Нечеухин 03.10.2016 17:37 Заявить о нарушении
Борис Нечеухин 03.10.2016 17:37 Заявить о нарушении
На это произведение написано 15 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.