М.Л.
Счел бы тебя я вестницей,
Но, предчувствуя спуск,
Перед подобной лестницей
Медлил мертвый этруск;
Слышал он, как утрачивается
Замогильный трофей,
Когда невзначай оборачивается
Близорукий Орфей.
Тенью своей очерчивая
Сбивчивую зарю,
Вспыхиваешь, доверчивая,
Куда я ни посмотрю;
И снежно-звездное кружево
Я пространством зову,
В глазах твоих обнаруживая
Такую же синеву.
История - вся внимание.
Что ты мне предречешь?
Меня на тот свет выманивая,
На этот меня влечешь;
И не учесть, не выразить,
Какой возможен итог
На пустыре телевизора,
Где длится наш диалог.
19.05.1999.
Вестница
© Copyright: Владимир Микушевич, 2016
Свидетельство о публикации №116080109855
Свидетельство о публикации №116080109855
Рецензии