в тот год

в тот год, когда я не справился в одиночку, хотя был уверен, что мне наплевать в их лики, хоть пил слишком крепкий кофе, писал не в строчку, вообще дебоширил, дочитывал "Моби Дика", отправился в зёв приключений - дошёл до подлеска, опасно катался на лифте и мучил латинский. и всё, что во мне звучало надрывно, веско казалось свободой, на деле, как литр виски - недолгая лёгкость, живая тяжёлая кома, мне больше не снилось ни море, ни дети морские, и я не желал ничего, кроме старого дома, в котором я быстро состарюсь, забудусь и сгину,

я даже себя не жалел, я жалел эту память, пустую и зыбкую, так и не знавшую мира, я только боялся совсем ничего не оставить, боялся - никто не увидит под кожей и жиром пылающий сгусток души, её сути и догмы. в тот год я учился не спать с перегревшейся лампой, названивал богу, надеясь, что он не дома, звонил тебе, веря, что ты назовёшь меня слабым. я ждал невозможных вестей с небывалого фронта, тащил нереальных любимых от зыбкого края.

в тот год я отчаянно грезил, что есть где-то кто-то,

кто будет жить счастливо тем, за что я умираю.