Икона

Да будь я хоть четырежды распят,
а лик мой воспылает на иконе –
никто не будет отбивать поклоны
тому, кто с головы до самых пят

в дерьме греховном искренне погряз,
надеясь на прощение, при этом…
и только гениальные поэты
кроят шедевры из никчемных фраз.

Их неподсудность манит и претит,
поскольку конкурс жёстче, чем в министры…
иной пиит, в своих желаньях истый,
не сдерживая волчий аппетит –

спешит по трупам загнанных коллег,
не распознавших в захудалой кляче
как минимум Есенина… он скачет,
роняя слюни на горячий снег*.

Миряне рукоплещут наглецу,
расхватывая ересь на цитаты.
Он получился – толстый и богатый,
корона короля ему к лицу.

Кумиры – что? История про нас:
как мы, несостоявшиеся где-то,
бросаем захудалые букеты
к подножию горы /читай: Парнас/.

Играем свиту, будучи никем
и, потому, расшаркиваясь всуе,
мы на себе жирнющий крест рисуем,
подобно двойке в школьном дневнике.

Блажен, кто сохранит своё лицо
под маскою крутого графомана…
история всемирного обмана
видала и глупцов, и мудрецов.




30 мая 2016 года
Санкт – Петербург