Аида

Италия, север... какой разговор...
Там снег выпадает - для русского - вздор.
Сибирь - холода и трескучий мороз,
А я... про Верону... куда чёрт занёс...

... Джульетта, бедняжка, любовь и беда,
Конечно, Арена – смотрел – это, да!
Колонны-магистры обхватом в сажень,
И мрамор ступеней блестит по сей день,

И бой гладиаторов, стоны рабов,
Повсюду доспехи и алая кровь...
Но это фантазии, явь старины,
А я на Арене пропел от страны,

И голос разнёсся по кругу столбов,
Звучал "Паваротти" сибирских лесов,
Туристы смотрели... Какой был успех!
Овации, "браво!", и дружеский смех.

Но день утомился и вечер настал,
А я на концерт к Монсеррат прибежал...
Теперь на Арене с обеих сторон,
Сидят музыканты, в партере - бомонд.

Сижу на галёрке мне всё до балды,
Ведь мы, из Сибири, с искусством на "ты".
Но вдруг всё затихло, и лёг мягкий свет,
Волшебным изгибом диодов букет.

И вышла на сцену мадам Кабалье,
Вся в чёрном, нарядна, слегка декольте.
Луна в поднебесье светилась горшком,
Меня обдувало морским ветерком.

Не знаю я ноты где Ля, а где Си,
Но как она пела... у Бога спроси...
Сопрано звучало могучей рекой,
Меня уносило в "загробный" покой.

Мурашки по коже и дрожь по спине,
Аида страдала на сцене по мне...
Уснули под утро "Аида"и я,
Впервые "на грани развода" семья.