Кома

Я спутал тормоз с газом,
нажал не ту педаль,
переместившись разом
в неведомую даль,

где призраки и тени
у вечности в плену;
в обличье привидений
к гостям заезжим льнут.

Им невдомёк, безтелым,
что я пока не сдох;
снимают неумело
с ноги моей сапог.

Резвясь, пластают кожу
на мелкие куски.
Хочу заехать в рожу,
но кто-то сжал виски

и голосом знакомым,
проникновенно так
вдруг шепчет: спит, как в коме…
не разбудить никак.

***
Под скальпелем хирурга,
под взглядами сестёр
поэт из Петербурга
пылает, как костёр.

Зашили, слава Богу!
Теперь я недвижим
и мысли, понемногу,
рождают миражи.

Уже не тени – лица,
ушедшие вчера
спешат в мой мир явиться…
нет, снова доктора

пластают мне грудину.
Клиническая смерть –
когда наполовину
надеяться не сметь.

Молю, чтобы вернуться,
с судьбой закончить матч,
но – затерялись бутсы
и сдулся старый мяч.

Лежу, как лох, в простынке
востребованный лишь,
как память на поминках
или вскочивший прыщ.

Всё силюсь крикнуть: черти,
разбудит кто-нибудь?..
Вы россказням не верьте,
да и не в этом суть.



11 мая 2016 года
Санкт – Петербург