Дорога к дому

Ни зимних вьюг, ни летних гроз… Но всё же на ночь глядя гляну,
какой даётся мне прогноз в строке, бегущей по экрану.
С утра шагаю на вокзал, кляня прогноз в строке бегущей,
что мне синоптик предсказал, гадая на кофейной гуще...
Шагаю рощей не спеша, поскольку скользок путь и топок.
Весна не очень хороша для глинистых коварных тропок.
По серым рощам и полям своей дорожкою земною
с дождём и солнцем пополам апрельский день идёт со мною.
Земли просохшей нет нигде: ведь сверху – хляби, снизу – воды.
Ну чем не вилы по воде хвалёный ваш прогноз погоды?
Весь март, несносен и постыл, снег землю донимал, а ныне
его уже и след простыл и на пригорке, и в низине.
Заждался дом весенних дней, отвык от человечьей речи.
Входную дверь открой скорей – он радостно расправит плечи.
С тобой намаялся в пути – зачем ты, дождь, мне солнце застишь?
Апрель в мой затхлый дом впусти, оставив дверь входную настежь!
Пусть входит русская весна – мы ждём её, как ворон крови.
Всем позарез она нужна: букашке, птахе и корове.
Но ей всё это невдомёк. Она не раз нас удивляла.
Вот и сегодняшний денёк весьма далёк от идеала.