В мёртвой похлёбке скучно. Молнии в серных тучах. Очень счастливый случай.
Пять миллиардов лет...
- Господи, это много? В страхе перед дорогой кто-то кричит с тревогой.
Но бога нет.
Тропы исповедимы – Всех огорчений мимо. Лепишь ребро из глины…
Приобретает цвет.
И на шестые сутки (очередная шутка) видишь в чужом рассудке,
Что бога нет.
Правда – в сухом остатке – семь миллиардов гладких, давящих мух в тетрадках,
Жертвой падут котлет.
Выдохнет (череп в клочья, выстрел в упор был точным) пороховую горечь
- Всё, бога нет…
Бог.
абиогенное
© Copyright: Алекскей Потапов, 2016
Свидетельство о публикации №116041601604
Свидетельство о публикации №116041601604
Рецензии
как всегда насквозь и точно...
а этот стих особенно..
спасиб Алекс..
Стеклянный Дым 16.04.2016 13:23 • Заявить о нарушении
а этот стих особенно..
спасиб Алекс..
Стеклянный Дым 16.04.2016 13:23 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.