Город запахнет пылью библиотечных книг

Город запахнет пылью библиотечных книг,
стены советских зданий оловом затрещат,
зной от асфальта упрется в улицу, где тупик,
там постоит, помнется и повернет назад,
 
мимо машина проедет, брызгая на ходу,
и мириады капель грохнутся на цветы.
«Если сейчас не прыгну – тот час же пропаду!»
взмокли сандалии, смеется, жаждет еще воды,

под полусферой неба, ясного, как стекло
кто-то, считая мелочь, купит себе пломбир,
он и давно не помнит, чтобы вот так пекло,
чтобы под палым зноем так оплавлялся мир.

Липы шумят в аллее, тени бросают вниз,
лавочки одиноки, только с одной старик,
недвижим, читает книгу, шелест ее страниц -
бархатный шепот тут же переходящий в крик.

Белое липнет к телу, вечер не за горой,
вечер сидит за домами, спрятался от жары,
выйдет – остынет воздух,  встанет старик седой
с книгой, пошаркает к дому под возгласы детворы,

дышит горячим дыханием – будто земля больна,
окна по расписанию вспыхивают желтизной,
на небе уже давно вспыхнула и не одна,
тихо касается стекол ветер и шум городской,
гвалт из сигналов и криков, громкие стоны сирен,
не помешают заснуть – дело в руках привычки,
сон, как последний рубеж, преодолел и день
Зажжется, как звезды или простые спички.