Эпилог

Вот она.
Твоё каждое слово на нитку вяжет,
И любуется,  как ребёнок, расцветкой бусин.
Если б знала – ревела бы месяц,  да кто ей скажет,
Сколько правды в твоих предоргазменных  «уси-пуси».

А ещё она верит в счастливый конец «лавстори»,
По утрам в дневнике пишет: «Доброе утро, люди!»
И  мечтает, чтоб только ты, и она, и море…
Ну, скажи ей, скажи, что моря у вас не будет!

Собирает в блокнот стихи о душе ранимой,
И о страсти (хоть это радует – было что-то!)
О тебе -  в каждой строчке, единственный и любимый…
Ну, и замуж, вдобавок  ещё ко всему, охота.

Ты.
Не то, чтоб она для тебя – Лолита,
Но твоё самолюбие разница в возрасте греет.
Только, вот незадача,  нащупал следы целлюлита,
Пару лет,  - говоришь, - а потом и она раздобреет.

Впрочем, важно ли это, какой она в старости станет?
Ведь пока ты готов перед каждым свиданием  бриться.
Переспать собирался для галочки… Только ведь тянет!
Понимаешь, что влип!
                …Но совсем неохота жениться.

Театр абсурда…
И я – просто зритель случайный, повеса,
Сунув нос за  кулисы, увидевший маски и лица…
Мне хотелось бы встать и  уйти, не дождавшись начала пьесы.
А ещё  -  удавиться.

10.06 – 05.07.15