Городские легенды. Блуждающий дом
По ночам он бредет переулками вдоль Арбата,
Разевает подъездные двери: поймать, схватить,
Из жильцов собирает безумное ассорти,
Напевая на радостях Юлия и Булата.
Сумасбродные юноши, женщины, старики —
Их на звук, будто крыс зачарованной флейтой, тянет.
Тот, в пенсне, никому никогда не подаст руки,
Говорит, что на пальцах — кровь убиенных книг
И обломки строк, застрявшие под ногтями.
Рыжий — смокинг и кеды — сжигает себя дотла
Каждый месяц в районе МХАТа и Красной Пресни.
А у той, с вуалеткой на шляпе, в глазу игла,
На которой бездомные ангелы, сняв крыла,
Спят вповалку, а после хором горланят песни.
Заходи, начинай обживать сумасшедший дом.
Ты из местных теперь. Пять часов. Не желаешь чаю?
За тобою крадутся рифмы с кровавым ртом
И однажды застанут врасплох, навалясь гуртом…
Нет, сюда ни один еще не попал случайно.
Свидетельство о публикации №116031808259
Особенно впечатлил человек, у которого на пальцах «кровь убиенных книг», а под ногтями застряли обломки строк. Всего несколько слов — и перед нами целая писательская судьба!
А ангелы, спящие на игле, и рифмы с кровавым ртом превращают этот дом в настоящее пристанище литературного безумия.
Но больше всего меня зацепила последняя строка: «Нет, сюда ни один еще не попал случайно».
Получается, дом сам выбирает своих жильцов?
Светлана, скажите, а Вы себя в этом доме поселили? Или наблюдаете за его обитателями со стороны?
Спасибо за прекрасное путешествие по необыкновенной Москве!
С уважением,
Сергей Бухдрукер
Сергей Бухдрукер 19.10.2026 04:49 Заявить о нарушении
Светлана Ширанкова 19.10.2026 19:55 Заявить о нарушении