Последние строчки растревожили. На самом деле, что сохранят после нас? Будет ли это дорого потомкам? Неужели, что-то важное для нас, чем мы жили, о чем заботились, умрет вместе с нами?
Моя бабушка, к которой меня отправляли каждый год с началом летних каникул, еще при жизни купила гроб и хранила на чердаке. Отец в очередной раз отправляя меня, предупредил о нём, чтобы я не испугался. В деревне многие так делали. Бабушку, между тем, увезли в город, по одной причине: не смогли обеспечить дровами. Дом продали, он до сих пор стоит. Сменились уже два раза хозяева. Жаль, сейчас туда нормальный проезд. Дом построил мой дед, он мог быть нашей дачей, но трое детей, живших в Ярославле: дочь и два сына не смогли договориться и обеспечить мать дровами (про колхоз и говорить не хочется). Все мои стихи про деревню оттуда, из Нефёдова.
Нет, это дом двоюродного брата, в трёх километрах от того дома. Он купил его несколько лет назад. Ирония судьбы: свой дом продать, а рядом купить чужой. Впрочем, мы тогда с ним были детьми. Рядом с его деревней есть церковь с кладбищем, мой отец хотел быть там похоронен, но не нашёл свободного места, расстроился. Это послужило темой одного моего стихотворения, кажется, "Погост"
А чей-там поразительного. И у нас, в родительском доме, на чердаке хранились
домовины, ... И учебники, которых сегодня в раритеты. Да, помимо школьных библиотек, родительских книжных полок, чердак родного дома стал моим университетом
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.