Возвращение на родину кленового листа

Возвращение на родину кленового листа

Из дальних мест, из жарких мест, из тягучих мест,
Где медовые лужи теней не отражают неба,
Где ты бы, возможно, спятил, если б воскрес
Из своей суеты, не увидев ни облачка. Лишь экзема

Солнца, разъевшая целый мир,
Пустившая метастазы в самую суть событий,
Где даже в глубоком сне лишь солнце твой злой кумир,
И оно в зените, всегда в зените.

Перелёт был лёгким, обычная круговерть,
Небольшой пузырь самолёта дрожит в необъятном ложе,
Ты сидишь у окна и смотришь наружу, а там лишь смерть,
Ты закрываешь глаза, но и здесь всё то же.
 
Тебя встречает ветер и дождь косой,
Невыразительный дождик, говоря между нами,
Здесь время как будто слиплось, здесь всё... постой!
Что ты знаешь о жизни с её корнями?

Ноздревато, неброско, шатко, тебе под стать —
В старом парке деревья гладят ветвями сумрак,
Дождь снимает с очей завесу, разламывает печать
Твоего одиночества — бесконечно мудро.

Не припомнить событий, знаков, людей и мест,
Только листьев всполохи на аллеях,
Если б были скамейки, ты бы мог присесть,
Но вся истина в том, что нет скамеек.

У судьбы всегда не хватает лишь пары строк,
Двух-трёх зонтиков на аллее.
Пусть кленовый лист кружит, пусть лежит листок
Там, где ветер оставил его, пусть тлеет.