Ещё не вечер...

Ни вздохнуть, ни пукнуть /извините…/
так прижало, будто бы в груди
сдавленно клокочет Питер-сити,
норовя попутно разбудить

всех, кто спал невинным сном младенца,
в недрах подсознания держа
душ контрастный с банным полотенцем
и икру на лезвии ножа.

До утра не дотянуть… хреново…
боль пронзает, хоть на стенку лезь.
Не сенсацией назавтра новость:
“брат наш, пережив мощнейший стресс,

подарил другим сухой остаток
дней своих…” ещё один сгорел
на костре исписанных тетрадок
и стихов обуглившихся тел.

Чуть забрезжит полотно рассвета –
ан, курилка бодр и домовит.
Рано провожаете поэта…
только гляньте – волчий аппетит,

вкупе с плодовитостью мышиной
вновь напомнит людям, ху из ху…
зимние шипованные шины,
равно как ботинки на меху –

в списке неотложных дел. И ныне
он в обойме, в упряжи, в строю.
Как подумаю – кровяка стынет
о возможных праздниках…
в раю.



10 ноября 2015 года
Санкт – Петербург