Мама моет раму, стоя прямо,
глядя немигающе во двор.
- Надо жить у моря, мама, мама! -
ей кричу оттуда, юн да скор
на поступки, вздор, ушибы оземь,
на огрехи, шалости, мечты.
Ты мудра.
Ты знаешь цену грёзам.
Что же мне молчишь об этом ты?!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.