Последнего Августа

Смерть все ближе.
Ты все дальше.
Тише... слышишь? -
Меньше фальши.
Меньше слез и
Меньше кожи.
Сны и грезы...
Так похожи...
Мы
Дети зимы -
То ли снег,
То ли соль,
То ли смех,
То ли боль...

Все одно
Полотно...

...Это сердце его
Городом было для всех,
и его
наполняли люди.
Кто чем мог. И не мог.
Кто болью, кто смехом,
собою...
на блюде.
Ничего
Что не было в нем никого.
Не был пустым город его.

И только одна
Портила всю картину.
Ну никак не желала она
Вплетаться в эту холстину.
А и хотела бы - да не знала чем -
не было ниточек,
не умела,
А главное не понимала зачем
В двухмерное.

Он брал ее голыми пальцами
И ежовыми рукавицами тоже -
Позже,
Когда и на нем не осталось кожи...
Куда там терпенью мраморных статуй -
этот упрямый, кресты не ставящий -
они, застывшие, не стояли и рядом,
когда он держал ее... такой мечтающий,

Что.
Все же.
Однажды.
Возможно.
Наверное.
Сможет...
Когда-нибудь определенно...
Но эта...
нервная,
она же была оголенной
проволочкой
да под огромным таким напряжением.
Не напасешься на это пробочек.
И на рукавицы не хватит ежей уже.


***

Прости ее. За все удары слов.
За неуменье обуздать все токи.
За все, что дал. За все что дать не мог.
За то, что верил. Верил зря в итоге -
ударила. И будет снова бить.
Пускай себя за это ненавидя...
Не превратилась проволочка в нить..
Сломалась. Чтобы больше не обидеть.