Не быть мне изготовителем картуша

Мойры. Странные старушки.
Не ропщат и не встают.
На майдан не подбивают,
только кольца жмут, да жмут.

Раздражаясь, нити чаще,
режут как бы невзначай.
    Незаметно чуб подстрижен.
    Отче, нового встречай!

Режут, как бы не устали.
Нить, за нитью, вжик, да вжик.
Раньше, девами, не знали,
Что плодить им горемык.

Жизнь чужая сериалом.
Слёзы если, то длинней.
Спохватившись вдруг кромсают,
на отрезки в пару дней.

Чаще днём, а ночью реже,
Кто и как к чему привык.
Не грешили. Но за что же?
"Добрый" так "простил" Старик.

Не отправил в пекло бездны,
Только в вечность их сослал.
А меня нашёл наверно,
Не жалея, чтоб писал.

Но ошибся Всемогущий.
Я! Смущен их злой судьбой.
Что же сделали такого?
Но молчит он как немой.

*
А мне интересно, какая из старушек нить мою держала в своих руках?
Хочется верить, что она тогда была добрая и спокойная.

Я бы с её именем картуш сделал.
А может быть она ещё держит её в своих руках? И вашу.
Если так, то не быть мне изготовителем картуша. Никогда.