Бумага стерпит, монитор смолчит,
Прожора-шредер черновик сточит -
Чернильный след ложится на манжеты…
Еловым духом самовар пыхтит,
И ширится тряпичный манускрипт,
закатным солнцем окунаем в лето.
А в ночь на свет рождаются слова.
Стихами назовешь ты их едва,
А критик вовсе скажет: так, стишата.
Но в каждой строчке слышится душа…
Медведица лакает из Ковша,
А Млечный Путь - как сахарная вата…
Летнее
© Copyright: Ольга Бут, 2015
Свидетельство о публикации №115081005813
Свидетельство о публикации №115081005813
Рецензии
Замечательное стихотворение, Оля! Вот не зря я его хвалю в юбилейном, в тысячном своем здесь комментарии :)))
Надежда Далецкая 17.08.2015 11:32 • Заявить о нарушении
Надежда Далецкая 17.08.2015 11:32 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
