Кефир

Добро должно быть с кулаками*, и я ходил в спортивный зал.
Моя ладонь крушила камень; а слово, чтобы ни сказал,
имело вес за центнер с гаком, к нему прислушивался люд.
Ублюдков просто “ставил раком”, был крут и временами, лют.

Мне покорялись все вершины – от Альп до подиумных див;
то прикуплю футбольный “Шинник”, то арендую замок Иф.
Мелькал в таблоидах частенько, бракоразводами грешил…
а то, как незабвенный Стенька*, топил “княгинь” по мере сил.

Так, покуражившись малёхо, я в тихой гавани залёг,
где собирал с вассалов крохи… и, жизни подводя, итог
засел всерьёз за мемуары, их скромно обозвав “Триумф,
или о том, как ушлый парень смог применить достойно, ум”.

*****
На самом интересном месте, когда сюжет меня увлёк
/я на дуэли… дело чести…/ звенит будильника звонок.
Лежу в зашарпанной квартире, повсюду грязь и бутыли;
работы нет, в бюджете дыры, а на счету одни нули.

Хотя б во сне, хоть на минуту, примерю дорогой пиджак.
Мир под меня не сильно гнутый – так сложно победить бардак,
точней раздрай в мозгу ленивом; себя от стула оторвать
и, вместо грязной кружки с пивом… стакан кефира…
твою мать!..




15 июля 2015 года
Санкт – Петербург