Голос твой /куда там тому La Scala/
На распевках не был таким высоким...
Как инжир невызревший истекала,
Выгибаясь, млечным горячим соком...
Ни с одним партнёром по самбе-румбе,
Как со мною – ночью, не танцевала...
Прижимаясь бёдрами... голой грудью...
Познавая пальцами спину...
- Мало...
Безнадёжно мало – невыносимо...
На ладони – линией новой – рана.
До рассвета время – как яд в клепсидре...
Лунный свет становится амальгамой
На зрачках – я вижу себя... без грима.
Молчаливо смотрим: как бездна – в бездну...
На прощанье – ласково:
-Будь любима, -
Пожимая руки – порез к порезу.
у меня что то и слов нет таких чтобы сказать что то после прочтения такого..а флуд и вовсе мне кажется неуместен.хотя едят же пирожки паталогоанатомы в морге и ничё..мухами не давятся.а только закусывают..Танговое грустно ласковое шершавое но такое афигенное стихо( прст за мой фр..)но после джунглей я вообще с трудом говорю пачелачечски..а туттакое что я вовсе онемела..спасибо Мари..
не Мари не стану..притворится могу да..и даже стать чуть сомелье..в этих вечных божоле сырах голубых в плесени неба..танцы у шеста (читай стихи)и евро(коменты) за полоску одежды..ниже пупка...и это чёртова номинация типа кофе в постель..бррр..не не не нееееее...........хочу голос джунглей шузы на босу ногу..сдохнуть от любви в париже и воскреснуть в крыжопле))
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.