Обида

Ты, сотрясенье души и рассудка,
Болью сковала моё естество.
Я, пребывая в смятении жутком,
Кроме тебя не могу ничего
Видеть – лишь ты перед внутренним оком
В необратимом трагизме стоишь,
Грозно в своём вдохновенье жестоком
Страшную правду в лицо мне кричишь:
Больше не любят меня! Невозможно
Истину эту мгновенно принять.
Гневный рассудок, взметаясь тревожно,
Чуткому сердцу стремится солгать
То, что любимей я всех на планете,
То, что со мной так нельзя поступать,
Эти порывы и чувства, и эти
Переживанья нельзя отвергать!
Я – не былинка, которую давят,
Не замечая её бытия.
Я – человек, и рассчитывать вправе
На уважение равное я!..
Но, как раскат отдалённого грома,
Чувство сомненья в своей правоте
Робко шевелится. Правда весомо
Вдруг на моём проявилась щите:
Да, неслучайно твоё появленье –
В землю твою были мной семена
Брошены. Всходы и цвет отчужденья
Собственная породила вина.


Иллюстрация автора