* * *
За окнами зима, по-волчьи подвывая,
Не ведая пощад, на осень нападёт.
Бенгальские огни с калёных дуг трамвая
Слетают – краток их сверкающий полёт.
Луны неровный блин, а, может, ломтик сыра,
Тут, как не назови, а всё не будешь сыт,
Блестящий лампион над крепко спящим миром
С усмешкою кривой на наш бардак глядит.
И лишь поэт не спит "за клавой" с сигаретой,
Он музы стережёт стремительный приход.
Недавно возвестил, что осень сменит лето,
А нынче предречёт, что скоро Новый Год.
Провидец
© Copyright: Борис Булатов, 2015
Свидетельство о публикации №115042202894
Свидетельство о публикации №115042202894
Рецензии
Поэт - неудачник дерьмовый. Лузер. Гаденыш мерзкий. Любовь к нему превращается в ненависть и равнодушие. Музы брезгливо отшарахиваются от него и отдаются бездарным гитаристам. Поэтов надо вычислять и ликвидировать. Без всякой жалости. Начинайте с меня.
Арсений Платт 23.04.2015 21:51 • Заявить о нарушении
Арсений Платт 23.04.2015 21:51 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.